poema XXXIV de "La rutina de la nieve"

                             El niño subió al árbol para llorar belleza.
                                            NATALIA MARTÍN BLANCO

Hemos crecido.
Hemos entrado en la no materia,
recordando las luces y los días
y los húmedos pasos en las calles ausentes.
Hemos visto y sentido.
Hemos estado en el temblor de la nieve.
Estamos ahora como soles sin tiempo.
Estamos como verjas tras tus ojos. Estamos aquí.
La tarde no escucha ni ama. Nosotros
amamos a la luna y ponderamos los cristales de tu lluvia
inmensa como un árbol. Te miro
y pienso en la cara oculta de tu cuerpo.
Escribo en esta mesa donde los poemas buscan existencia
y perpetuidad en el cuerpo de la palabra
que llega ahora.

Nos adentramos como un brote en el silencio,
la vitamina ácida del conocimiento.
Recorremos la magia que empieza en el olvido.
Llega la noche.
Escuchamos el pulso del cosmos. Todo latiendo aquí
como una semilla: el origen del mundo.
Caminamos. Nos adentramos en la tierra
como si fuéramos raíces que se van hundiendo:
el descenso del amor
a la respuesta a todas las preguntas.
Durante el amarillo del olvido,
donde empezamos todo
con ventanas al viento que parecen profecías:
abismos de luz, cristal nocturno.


Luis Llorente
De La rutina de la nieve (Huerga y Fierro, 2010)
*poemario escrito en 2009