domingo, 16 de enero de 2011

COMIENZA CON LLUVIA LA TARDE...

Comienza con lluvia la tarde
y la casa compartida parece un convento.
Soy un hombre, soy una palabra, soy un muro.
Me reflejo en esa lumbre, soy el patio
que viene de las afueras. Música nuestra,
aquí quién ha perdido un sueño.
Ojos transparentes: latido de la luz que tiembla
y es un grifo de amor sobre la cama.
La ciudad callada se recorre en la memoria.
De una mano a otra, el pan de las nubes,
la geografía de la luz. Mirar entonces
a los tejados de edificios tristes,
hacia el cielo donde pasa
otro cielo de otro día.


Luis Llorente
Poema escrito el 7 de noviembre de 2010
Del libro Geografía de lo ausente

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