Volvemos al lugar.
Aquí no habrá nada
que no sea inalterable.
Sólo un principio junto al árbol.
La mirada tiembla. Los ojos, la muerte,
el agua invisible de los páramos.
Un perro por la casa, de un lugar a otro,
la estructura del silencio. Y tiene su miedo
la misma máscara de entonces.
Y duerme la tarde que se acaba.
Va acabando, y va cavando un sueño
entre las hormigas de los parques.
La tarde ya acabada, en la ciudad vacía.
Las nubes del invierno, las tumbas de la luz.
Las sombras son para nosotros:
la geografía es un ojo hundido
en la espada de lo ausente.
Escrito el 7 de enero de 2011
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