poema

Este poema.

Esta luz que cruza

de un lugar extinguido

a otro lugar

extinguido. El vuelo del sombrero

en aquel señor que dibuja su muerte

por la calle. El ruido

del coche

que pasa solo, en esa calle oscura

y tan vacía. El peso del silencio

y las astillas del mundo: un cartílago

ardiendo en la memoria. Este contenido

llanto tras un disfraz. (Y qué disfraz,

cómo ponérselo). Y nadie sabe, ninguno sabe

dónde está el camino. En toda duda

hay un pájaro que cae. En todo pájaro

un corazón oxidado que define

el tiempo y su secreto. Aquí no el muro

sobre el vientre. Aquí la fingida tristeza

nauseabunda. Este poema. Este verso

que no digo. Esta calle. Este insomnio.

Estos ojos que se alargan sobre el canto

y el ángulo exacto de la luz inerte.

Esta sorpresa inevitable.

Segovia, 20-12-2011