El cielo cabalga con temor en la lechosa noche granulada.
Anne Michaels
La cabeza contra el cielo.
Y solamente
seguir con su paso en el abismo.
Como una planicie
al fondo de la ciudad secreta, medir
la sombra, ensayar
el origen de la luz y el peso
de la lluvia de diciembre.
Aquí
descansa el ruido, los libros empolvados,
el beso de la muerte
en el silencio, el resto del día
que se va extinguiendo y nunca
será esta llama en la memoria.
La carne, su sentido oculto,
el espíritu del tiempo en esta habitación
bajo la luz amarilla de la lámpara.
La intimidad que nos une y nos convoca.
(Pensar en ella y saber que está
amándome tan lejos, feliz en su lugar,
en su paisaje, en su rutina o circunstancia).
Aquí descansa el ruido, vierto
agua en el vaso de la muerte
y es la vida disfrazada. Aquí el día
lento y fugitivo, y todo lo que huye bien termina,
y todo lo que termina
es una forma de la huida. Aquí el poema
transparente, las palabras
sobre el limpio silencio, la distancia
entre la luz
y el origen de la perspectiva: el cuadro o el dibujo,
este lugar,
y tu nombre
bajo la lluvia
que empieza a oírse en la ventana.
Luis Llorente
27-12-2011
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