un
pasado de niños tristes bajo la lluvia
Carlos Sahagún
Esta lluvia
de invierno
qué aurora
nos devuelve,
qué paso suspendido en la ceniza,
cuántos
lugares
de
invisible luz
fueron
materia del canto
inmemorial,
cuántas luces
de noche
inmensa y de escondida
fiebre,
dónde la última
resurrección:
el timón
del pájaro
que lucha
por morir,
el niño
que mira lo innombrable,
la palabra
que asciende
a otra
palabra,
los
tumultos de esa voz
que venía
del sur
y nunca
dijo nada,
las alas
del insecto sin descanso,
el cuerpo
del árbol
que agrietó
la sangre,
la memoria
de lo oscuro
entre tanta
mansedumbre,
la lentitud
del cuervo
cuando posa
en el tejado.
Esta lluvia
de invierno
qué labio
pretende descifrar,
qué cítara
suena
ahora entre
estas sombras,
qué
condición y qué desierto,
qué
letanía
ante el mar
de lo existente.
Luis Llorente
Los laberintos del regreso (inédito)
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