CAMINA...

Camina sobre puentes vacíos
en la pausada música del viento.
Se extingue a su paso
la revelación del miedo. Conoce
los lugares que habitó
en antiguos días ya olvidados.
El tiempo era un cadáver,
barro en los perfumes
de esa luna que nacía
en los ángulos del mundo.
Ante un rostro de luz
mira en silencio la materia.
Recorre la última lámpara,
figuración extrema,
fiebre sin descenso,
sueño que no abre
los tallos de su flor.
Rincón nocturno y su intemperie.
El piano sagrado que sonaba
en las horas más altas del verano.
¿Dónde el temblor
de las bombillas, las cuerdas
y signos desvelados? ¿Y todo
el mirar del alba
en qué otro sueño
fue rodando? ¿Qué vigilia
en su escondida muerte
halló las vértebras del día?
¿Qué latido de qué sangre?
¿Qué sonora delgadez
que repta por costados
sin aliento? Y en tu carne
la memoria está vencida,
viviendo con la noche
más allá de lo muriendo.

-

L.

EN...

                                         bajo la ley del mediodía absorto

                                                                       OCTAVIO PAZ

En la ocurrencia sagrada de la noche. Y

los ojos que preguntan dónde mueres. En

la voz que se tensa sobre el río. Y

los huecos de la lluvia sonando en el silencio. En

las cansadas cuerdas del amor. Y

los párpados que abren la memoria. En

el sueño que colgaba del instante. Y

las letras de agua de tus manos. En

las inmensas despedidas que no nacen. Y

la abierta soledad del día. En

la tarde olvidada de los pájaros. Y

el campo que fluye y se remansa. En

las horas del cuerpo que inventó la luz. Y

el poema que nace en lo visible. En

la tela del reino de la fiebre. Y

el insomne que mira y que pregunta. En

el paso evaporado de tu nombre. Y

el grito absoluto en la penumbra. En

el amarillo páramo naciente. Y

la sangre sin dios de la libélula. En

la nube que recorre

un más antiguo cielo. Y

las pestañas del ángel. En

el límite oblicuo de la llama. Y

tu voz que es canto y permanencia.

LA MENTIRA DE LA LUZ

Son huellas en la nieve,
rastros que quedan
en la memoria escondida de la infancia,
coronados sonidos que se mueven
hacia días sin aliento, círculos de luz
que van cayendo
y lejos deshacen su sueño:
el límite de lo ilusorio
en lo real del instante,
la flor arrancada en la azul misericordia,
el engaño de la fruta y el secreto
páramo donde aprendiste a caminar
solo. La playa
donde un rostro
se alejaba de su sombra,
la ciudad donde miraste
el corazón de la tormenta,
el zumo del tiempo
servido en el temblor
de la derrota. Aquí la luz
te duele en el costado, te envuelve
y te sumerge en su desnuda transparencia,
y te lleva a otro reino
donde los días son historias
que nunca se cuentan.

31-5-2013

RUMOR CONTIGO

                            porque entre un labio y otro colorado

                           Amor está, de su veneno armado,

                           cual entre flor y flor sierpe escondida.

                                

                                                                                Luis de Góngora

Lo dijo el sol de abril

aquel libro goteando

sobre párpados cansados

de dónde sale toda esta alegría

no encuentra la fiebre este pájaro escondido

la mentira de la luz en los límites del beso

el poema recorrido por la sangre

hacia los sonoros pasos del alma

esos aullidos que terminan cuando el frío es gris

y dibujas la última palabra

naciendo de otros labios

la carta en el camino

cuidado con el gesto de la muerte

lo unánime está aquí

lo que arde es lo cautivo

los relojes blandos los pianos

saliendo de la tierra

y el tumulto del aire entre la sombra del día

qué río se define en este encuentro

qué certeza con lo nunca

qué bautismo con lo sido

cómo los minutos rompen

el hechizo

cómo la cadencia interminable de las luces

dicta el último sonido de las plantas

que crecen tan despacio

las sílabas en tu lengua

tan ocultas

las horas cayendo

sobre la extensión de tu infinito cuerpo

la afirmación de la noche

en esta música

contigo

Luis Llorente

INCENDIADAS REPÚBLICAS VERANOS

Incendiadas repúblicas veranos que se han ido O
la luz que rompe desde el mar los signos quién
se esconde tras la puerta y la belleza de lo dulce O
la muerte que viene a enmudecerte qué paisaje
repite su nombre sobre toda la llanura O
el viento que muerde las esquinas cómo has visto
las pérdidas del tiempo sin la espesura de los animales O
la ruina que agita lo salvaje qué vértigo modifica
su ascendencia y recoge los frutos del corazón inmortal O
la historia que empieza en los rincones del eclipse cuánto
debe llover esta mañana para que me mires llorando O
los perros que aceleran las semillas del miedo dime el nombre
de las cosas que no tienen nombre O
los guantes que persiguen el sepulcro dónde has estado
todo este tiempo sin mí y por dónde has salido a la vida O
este canto que sangra y se repite hacia qué lado de la sombra
estalla el beso último de lo que nunca tiembla O
el águila que descifra otro lugar los bullicios los silencios
incendiados en el páramo la música eterna de tu rostro O
las sonámbulas agujas que se clavan en la carne la memoria
la muerte es todo en este espectro los cristales rotos O
las vencidas montañas que regresan en silencio y esperan otro
canto inmemorial o signo o llave de otra sombra O
el cáncer del crepúsculo y la memoria naciente de todo lo olvidado
el paso suspendido en la ceniza tu vientre acabándose O
quién ha vuelto a quitarse la boca para decir un poema
con los ojos


-
Luis Llorente
(De Nunca: libro de poemas radicales comenzado en 2011)

PRIMAVERA NACIENTE

Se esconde el tiempo

en la abrigada música

que nos da la luz y la certeza.

Los signos ocultos

de la indomable primavera

vuelan y perfuman

este encuentro. Late

la luz de todo lo visible

y los labios tendidos sobre el rostro.

Aquí lo callado es permanencia:

han ardido los guantes del invierno

para entregar su llama

a los espejos dormidos de una nueva estación.

Música insalvable y acompasada muerte,

separado espíritu

de la memoria y de la fiebre. Miramos

el olvido: lo nuestro es este canto

hecho de luz, el hilo de las horas

sin descanso, el fulgor del río

al fondo de la ciudad y el viento

sobre la lluvia que ha dejado

de latir. Los pasos

recorren la retirada calma

de este día, un poema

trazando un paisaje sin condena

en la latitud de este silencio.

8-4-2013

LA VENGANZA

Escribir una historia desatada

en los lugares del abrazo,

la canción submarina que nos sigue

y la fiebre de los días

que ocultan la venganza.

Salimos de un abismo

y entramos en otro. Nos oculta

la cadencia de la luz borrada

y filtrada en el espejo. Así podemos

mirar lo que no somos,

separarnos de la vida

desde otro mundo

más inmundo, repetir los gestos

de la noche como quien reniega

de su intento de suicidio.

La memoria sonámbula

de lo que una vez

fue manantial de alegría

y certeza en los pasos

insolentes. Ya no soy

el que fui, y orgulloso estoy

y me burlo de mí mismo

y sé que me acerco más al odio,

el odio de amar a quien contempla

su rostro perseguido por la luz,

su propia estampa equivocada,

su propia ruina.

12-3-2013