Cada poema un pájaro que huye
del sitio señalado por la plaga.
ÁLVARO MUTIS
Con el día lento se escribe la muerte.
Con las balas de tinta que respiran.
Con las sombras que se inclinan hacia mí.
Con el vuelo que alimenta tus nosotros.
Con la fiebre del silencio putrefacto.
Con la lágrima que cuelga de la noche.
El aceite de la boca de la música.
La materia que nos mira agonizando.
La luz atravesada por tu lengua.
La sangre que se muestra invertebrada.
La distancia que celebra su alegría.
La vida que es un llanto de oscuras vibraciones.
L. LL.
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